Septiembre

Septiembre es la trampa, el cepo herrumbroso que destroza el alma atrapada, que quiebra los huesos que sostenían el verano y transforma en pulpa la falsa sensación de libertad que nos conceden. Septiembre es el abismo imposible de cruzar, la fosa común de las esperanzas estivales que fenecen, la verdad cruda del pobre desnudo frente al espejo. Septiembre es el mes en el que todo muere, el recuerdo, el pasado, un mes de luto y depresión. Cada nuevo septiembre es un final, la puerta al otoño que marchita como alimento para la próxima primavera, la antesala a un invierno que parece no terminar nunca. Cada año que pasa, al llegar septiembre, la vida envejece, el tiempo se otoña y las sonrisas se acongojan contra el empuje de la tristeza, se hacen cortos los días y lánguidos los atardeceres y, con tempestad, se pierde el sabor salado del verano con una falsa miel en labios ajenos. Nada bueno trae septiembre salvo su fin.