Beatriz tiene un agujero para cada calcetín. Es cómo si los juguetones dedos de sus pies desearan una libertad que ella no puede darles, horadando túneles a través de la lana, del algodón o de la seda. Sus pies, sus pequeños pies, sueñan sandalias, añoran pisar descalzos la arena de Leer más…
Bajo el brillo encarnado de las luces, la navidad se despereza. El frío, enrojecido sobre las mejillas de los niños que corretean alrededor de sus padres, ha llegado de repente, como un invitado que se presenta antes de la hora convenida. El pardo del otoño ha mudado en vivos colores Leer más…
A Jonás lo habían llamado tantas veces gordo que, al final, pasó de estarlo a serlo. Todos pusimos un clavo en la tapa del ataúd de su autoestima, todos. La ingenuidad de los niños es, en realidad, crueldad, una crueldad despiadada y sin freno que se infiltra entre las grietas Leer más…
Los martes eran los días que se escribían con las manos llenas de crisantemos, con el profundo duelo de la semana eterna que camina cuesta arriba lastrada por la tristeza tolerable del otoño recién nacido. El hálito frío de las mañanas cortaba la crema del café que descafeinaba el silencio Leer más…
La mañana flota sobre el café, que se enfría sobre la mesa de la cocina. Ella lo mira sin verlo, todavía atrapada en el velo de un sueño que no recuerda. Las arañas que tejen la tela de sus ojos siguen ahí; son los cangrejos que aparecen cuando las olas Leer más…
Baja el telón y cae septiembre como un velo de plata sobre el verano, como la hoja amartillada de una guillotina que corta de raíz los vestidos largos, el respirar calmo, las tardes que amarillean sobre la noche. Comienza la mañana a ser la amante fría que te despierta del Leer más…
El día en el que las marionetas arrancaron sus hilos para ser libres también lo hicieron las cometas. Mientras que los títeres huyeron, claqueteando contra el suelo empedrado huyendo hacia las montañas de los titiriteros, las cometas emprendieron el vuelo como una nube de pájaros de colores. Sus almas, de Leer más…
No hay final que no sea triste ya que, de alguna manera, todo lo que termina muere. «No quiero finales tristes», me dicen, pero ¿cómo evitar la derrota de la última página? ¿Cómo no sentir la despedida de aquellos con los que compartiste horas, días, vidas enteras? Releer es como Leer más…
El sol del verano impartía justicia a los pocos valientes que no habitaban en las sombras proyectadas por los árboles centenarios del paseo de aquel parque. El chasquido de las hojas a la más leve brisa anunciaba los pocos instantes de tregua que el calor otorgaba, como una bendición breve. Leer más…
Todo naufragio arroja restos a la playa. Van envueltos en restos de coral roto, amarrados entre algas que se empeñaron en retenerlos. Aquellos que dejaron nuestras naves nos son comunes, recuerdos de las derrotas que nos precedieron, jirones de velas que ya no tomarán al viento a la deriva, maderos Leer más…