Microrrelato
Los martes, crisantemos
Los martes eran los días que se escribían con las manos llenas de crisantemos, con el profundo duelo de la semana eterna que camina cuesta arriba lastrada por la tristeza tolerable del otoño recién nacido. El hálito frío de las mañanas cortaba la crema del café que descafeinaba el silencio Leer más