Cuando terminaba la jornada, le gustaba girar el cartel que pendía de una ventosa en el cristal de la puerta de entrada a la peluquería, para que mostrase la cara en la que podía leerse: “No le crecerá mucho el pelo, seguro que puede esperar a mañana”. Después cerraba su Leer más
Le obsesionaban las piscinas vacías. Eran como tumbas del verano, canteras profundas, heridas sin cerrar en la corteza de tiempos pasados, tiempos cálidos y venturosos que murieron en septiembre. Se acercaba a ellas con el vértigo de un miedo irracional a caer dentro, observando aquellas escaleras imposibles, de aluminio, con Leer más
La encontró malherida y maltrecha bajo una manta de escombros en la última planta de la torre. Cualquier otro la habría dejado morir allí, sin duda, pero su alma de carpintero se conmovió al ver como la vida escapaba de sus manijas y la llevó con él a su viejo Leer más
Gritaba al teléfono con la desesperanza de quien grita al cielo una noche de otoño, con la voz rota y el alma derramándose por su mirada como la luz de una bombilla que tilda en la oscuridad de un sótano. Allí, sentada junto a las maletas en las que llevaba Leer más
Al salir del metro se vio arrastrada por el torrente humano que subía, como salmones contra corriente, hacia la salida. Gente que solo mira la espalda de otra gente, que caminan junto a ellos por un instante, ese momento minúsculo en el que son tangentes y que, un segundo después, Leer más
Aparcó frente al teatro sin saber, en realidad, si deseaba entrar a ver aquella función. Llovía sin mesura; lo había hecho durante buena parte del día y tan solo el hecho de cruzar la calle hasta lograr cobijarse bajo la marquesina de la entrada sería como darse una ducha con Leer más
Mi abuela siempre hacía rollos fritos los viernes de dolores. Recuerdo el olor de la masa, que mezclaba con aquellas manos sabias manchadas por la edad, manos que moldearon tiempos duros como amasaba la harina junto al agua, con ímpetu, con determinación y, siempre, con aquella sonrisa pícara. La recuerdo Leer más
Ese año nevó en abril. No era lo habitual, aunque los más viejos del lugar recordaban una copiosa nevada a mediados de abril de hacía casi cincuenta años. La altura que alcanzó la nieve en aquel entonces crecía cada vez que contaban la historia, al amparo de la estufa de Leer más
Ya son cincuenta, las vueltas dadas alrededor del sol. Quizá la inercia del giro sea la que produce este vértigo, esta sensación de haber sobrepasado, hace tiempo, la mitad de un camino extraño, de transitar una senda que solo permite ser surcada en una dirección, sin vuelta atrás, sin detenerse, Leer más
No lo vio venir. El golpe fue tan duro que el dolor llegó cuando cesó el zumbido en su cabeza. El oxígeno negó a sus pulmones y el suelo osciló bajo él como un terremoto, como si la existencia tirase de él y lo empujase al mismo tiempo. Lo más Leer más